Bajo las alas de esta ciudad austral.
El día, quieto cual espejo,
Reflejo de la vida y su compás.
Viene acechando una muerte,
Que es la del alma, en esta ciudad.
La lluvia, rima con el viento,
En coordinas, siempre, indómitas.
Se cuela, así, por entre las rocas,
Deteriorando todo material.
Quien se atreve a derribar,
Los tristes muros de esta bobera.
El día, grita de mañana,
Bajo una melodía o un mate de hogar.
Los sueños, misterios tan complejos,
Ay! del que gira en su descifrar.
Solo hay un momento y nada más,
Es el presente, y no debe esperar.
El viento, grita en el desierto,
Bajo las alas de esta ciudad austral.
El día…
Los sueños…
La lluvia…
El viento.
Canción Rioplatense...
ResponderEliminar